L’Épître est une revue littéraire qui a pour but d’encourager à l’écriture. Menée par une équipe de professionnel·le·s en littérature, elle poursuit un travail de critiques et d’accompagnement à travers une double plateforme.

Faisant la part belle aux autrices et aux auteurs, la revue littéraire L’Épître est tout à la fois un lieu de découverte, un tremplin, un laboratoire, pour les autrices et auteurs débutant·e·s comme pour les écrivain·e·s chevronné·e·s.

Pour une publication sur le site, deux conditions : moins de 500 mots et une recherche de qualité. Le sujet, le genre comme le style sont libres et l’originalité est encouragée !

Lors cette rencontre placée sous le signe du collectif, Pierre-Paul Bianchi, Victor Louis Joyet, Ami Lou Parsons, Joan Suris et Angèle Vanay liront des extraits de leurs textes publiés dans les volumes X (2024), XI (2025) et XII (à paraître mi-mars) de la revue. Dans les écrits de ces auteur·rices émergent·es, résident·es du Grand Lausanne, plusieurs voix se font jour pour interroger le vivre-ensemble. On y parle de solidarité comme de méfiance dans un chalet loin du monde qui se délite ; du quotidien où l’on partage un repas, un morceau de piano, un coucher de soleil ; du regard de l’autre qui heurte avant que n’émerge un geste de soutien ; d’un tableau qui traverse le temps, la mémoire et d’hypothétiques réseaux sociaux ; et enfin de ces autres avec qui l’on danse, on attend, on défie les normes plus ou moins discrètement.

18h30 - 19h30
Entrée libre
Réservation conseillée 

Nouvelles voix : lectures croisées avec la revue de relève littéraire « L’Épître »

Parfois, on meurt d’envie d’écrire mais l’inspiration manque.

 Les mètres de brouillons, ébauches de roman et vers épars ne mènent nulle part. Ou alors : on a toujours voulu essayer, mais jamais su par où commencer. C’est ce qu’on appelle l’angoisse de la page blanche.

Pour y remédier et poursuivre sa mission d’encouragement à l’écriture, 

. Tous les deux mois, découvrez un nouveau challenge d’écriture pour expérimenter, sortir de votre zone de confort, activer de nouvelles connexions et bousculer vos habitudes littéraires ! 

 (thématique, formelle, ou les deux !) est mise en ligne. Vous avez jusqu’au dernier jour du mois pour soumettre votre texte par le biais de notre formulaire en ligne, en cochant la case « Je participe au challenge d’écriture ».

Mise à part une file d’attente dédiée (et donc, 

), rien ne change. Chaque texte recevra un retour critique et les meilleurs seront publiés sur notre site.

Le Laboratoire | Challenge d'écriture #3 | Janvier 2026

 Pour y remédier et poursuivre sa mission d’encouragement à l’écriture, 

. Chaque mois, découvrez un nouveau challenge d’écriture pour expérimenter, sortir de votre zone de confort, activer de nouvelles connexions et bousculer vos habitudes littéraires ! 

 (thématique, formelle, ou les deux !) est mise en ligne. Vous avez jusqu’au dernier jour du mois pour envoyer un texte de 

 par le biais de notre formulaire en ligne, en cochant la case « Je participe au challenge d’écriture ».

Le Laboratoire | Challenge d'écriture #2 | Décembre 2025

le lave-vaisselle finit son dernier tour :

je bois un verre de blanc offert par les piliers.

je suis surprise de voir leur intérêt quand je leur parle

ils aiment me voir traverser la frontière du bar devenir

l’une d’entre eux et oublient que je sais déjà tout.

sur mon vélo on me reconnait et on me salue

à tout va les habitudes des journées d’été

s’effilochent comme notre bœuf braisé.

Là, je la vois bien, Claire. Les flammes brûlent dans ses yeux. Elle tisonne et le bâton qu’elle utilise attrape le feu. Son profil net sur le sombre de la forêt s’éclaire. Il y a de la suie aux angles de son visage pendant qu’elle agite sa branche, heurte les pierres du foyer. Des étincelles éclatent en poussière orange et filent avec la fumée vers les étoiles. On ne les a jamais aussi bien vues. Enfin, là ça fait quelques jours. Est-ce qu’on s’habitue ? À nos pieds les deux assiettes du repas, léchées. On les lavera, pour révéler les fleurs dessinées sur la céramique brune, avec l’eau de la fontaine taillée dans un tronc, à côté du chalet. T’as déjà coupé du bois, toi ? Elle se marre, et puis elle arrête, en comprenant l’implication de ma question. On pense les deux à la hache, une ballerine plantée dans un billot, sous la forte saillie du toit à l’arrière du chalet, au froid de la roche.

la forme du monde

Comment toucher le pied de l'arc-en-ciel

N'est-ce pas merveilleux ?

Dix bouches cousues

Ana Sweet Pie

facile l'été

Le grand bouleversement

Bye-bye nénés

La blessure

minérale sans bulles

Le retour d'Uli S.

Volume XI

Tout va vite, très vite, trop vite
Derrière la vitre
Baffée de branches
Giflée de feuilles
Écran cathodique aux grésillements verts
Un pin plane
Suivi d’un érable
D’un bouleau
Les autres troncs ploient, choient, craquent, se fendent, s’éciment
Le parc Gallet se décime

Sauver la planète n’a jamais été aussi facile

Chaque fois qu’il y pense c’est tous les souvenirs qui remontent. Surtout que leur histoire remonte à il y a bien longtemps. Patrice et Simon sont allés à l’école ensemble. C’est dans une campagne industrielle qu’ils ont grandi loin des immeubles et des clubs de techno. Ce genre de campagne où si ton père est électricien tu le seras aussi. Ce genre de campagne où tu rencontres ta meuf à l’auberge tu restes marié toute ta vie avec même si tu lui fous des beignes. Ce genre de campagne où ta meuf c’est forcément une meuf. Ce genre de campagne où il y a des maisons individuelles
pour faire comme les Américain·es. Ce genre de campagne où l’épicerie sent le fromage de chèvre et n’en vend même pas. Ce genre de campagne où la pensée politique générale est une orgie de lointaines valeurs religieuses, de discours réactionnaires et de théories complotistes. Ce genre de campagne où la violence est partout. Ce genre de campagne sors pas du moule sinon t’étonne pas que ton arcade pisse le sang.


Un pique-nique

svaebreen

(out)burst

Hawaï-sur-Garonne

Café froid

Scène vide : un homme, une femme

essais-erreurs

Télégramme pour personne

La corde sensible

Non-lieu commun

Lennie

encore le monde

Tempête

N'importe quelles vies

Volume X

Vos yeux dans cette flaque de miroir. Le reflet de vos yeux d’eau dans cette vitrine. Et puis vous vous levez. Vous vous emmitouflez dans ce grand imper vous vous levez vous marchez vous regardez derrière vous si vous oubliez rien vous ouvrez la porte vous êtes de l’autre côté. Dehors. 

Et moi mon cœur bat. Pourquoi ? Pourquoi pas ? Je mets la cuillère dans la tasse, elle tinte, j’entends à nouveau le brouhaha des gens autour de moi. Et puis j’entends rien je sors deux pièces et je m’abaisse pour les poser dans la coupelle. 

Et puis ces murs blancs cette lampe en sourdine ces froufroutements cette porte ouverte cette main sur la mienne. Maman. Je crois que je suis encore tombée. Faudrait arrêter de tomber amoureuse de n’importe qui. Faudrait. Pourquoi ? Je sors avec mon gros bandage à la tête parce que peut-être j’ai un trou dedans. Je sors tout devant le garage. Servez-vous j’écris. Le soir tout est débarrassé. Je rabats l’horizon du couvre-lit sur moi. Mes pieds seuls sortent. Je me lève je vais à la fenêtre j’écarte les voiles et je ne vois rien. Rien que mes yeux dans cette vitre et je repense à l’homme du café que je reverrai plus jamais parce que. J’écrase une larme. Je prépare mon sac le téléphone à terre la lampe-torche allumée fait des ombres au plafond. Je me regarde dans le miroir. Des ombres sur mon visage. Je me reconnais pas. Je mets les voiles j’arpente les rues je passe devant ce café je fais glisser mon index tout du long sur la vitrine et je murmure c’est dommage on aurait pu faire quelque chose ensemble. Résonnent les cloches. Je compte. Onze. Pas grand monde. Des rires épars des lumignons dans les boutiques et mon reflet persistant. Je cours je fuis je. Sais pas. Je crois que. Sans vous je ne saurai vivre. Je suis à la gare. Dehors. Vous êtes dedans vous êtes de dos et mon cœur bat. Je crois bien que c’est vous. Vous vous retournez vos lèvres bougent vous êtes face à moi vous m’avez pas vue vous téléphonez et moi je crois que je vais défaillir. Le gel fait briller les pavés les étoiles et c’est si beau que je sais pas si je vais en sortir vivante. 

Alors j’ai pas tout réussi elle se dit. Ses mains divaguent tentent une caresse retombent sur son tablier quand ses petits-enfants lui disent encore. Encore quoi ? Encore cette histoire d’homme qui est sorti de la gare qui a dit mademoiselle qui l’a veillée quand elle s’est requinquée à l’hôpital qui l’a hébergée et qui a fini par. L’aimer.

Ses yeux se mouillent et puis. Elle repense à sa maman sa maman soulagée de la retrouver remplumée qui avait passé sa main sur sa joue en disant ma grande. 

C’est peut-être ça la vieillesse se bercer de souvenirs de sensations avant que tout se disperse avant que tout se distende.

Sally

Il y a eu le mouvement net d’une cassure, quelque chose qui dans la nuit ou l’os, s’est ouvert.

- Papa est à l’hôpital. Ça pourrait prendre un mois peut-être deux. N’en parle à personne d’autre qu’à nous. À l’extérieur, ils pourraient ne pas comprendre. Ces choses-là, elles doivent rester secrètes.

Sur le canapé, le petit corps s’est figé. Papa est à l’hôpital. C’est un secret. On lui a parlé d’un orage, c’est tout. D’un orage qui chez son papa, est à l’intérieur. L’orage explique sa différence passagère, ses colères violentes, les mots trop rapides et pas toujours logiques dans sa gorge. Les yeux bleus, froids, qui ne ressemblent plus aux yeux habituels. Étrangers.

Dedans, chez elle, c’est devenu tout calme d’un coup. Plus d’émotion, grande terre aride. Elle est forte. Elle ne dira rien, souffrira peu.

La grande terre aride a été, de long en large, du ciel aux profondeurs, parcourue, scrupuleusement, pendant quinze ans, peut-être davantage.

Adolescente, elle s’est donné le droit de casser la règle : de temps en temps, par l’intermédiaire de sa voix et de ses sourires, le secret a quitté la maison.

Si la terre aride avait été une grande mer, elle aurait aimé que plus tôt, sa barque fasse naufrage. Qu’elle se brise. Que la coque protectrice éclate contre un rocher, comme ça, brutalement.

Parce qu’elle pense, elle sait, que c’est uniquement dans la brisure de sa barque que toutes les émotions dedans, si longtemps contenues, si longtemps étouffées, pourront être libérées.

Grande terre aride

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Julien Sansonnens partage son temps entre Lausanne et le Valais, où il travaille dans le domaine de la santé. En 2015, il crée Lettres romandes, un podcast consacré à la littérature contemporaine. En 2017, il est cofondateur de la revue littéraire La cinquième saison. Il est l’auteur de plusieurs romans et d’un recueil de nouvelles. Privilégiant une écriture volontiers désenchantée, il inscrit son œuvre dans une critique renouvelée de la postmodernité. Son roman 

 (L’Aire, 2023) est lauréat du Prix Eugène Rambert 2025.

Atelier d'écriture avec Julien Sansonnens [COMPLET]

L'atelier d'écriture qu'animera Laure Federiconi le mardi 10 mars 2026 est déjà complet ! Si vous n'avez pas réussi à réserver votre place, inscrivez-vous sur cette liste d'attente et nous prendrons contact avec vous en cas de désistement.

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