Chatouilles au déluge

Rachel Adalbald

On ne se tire pas du monde
(qui broie et broie et broie, (...))
rambiner sa tripe, autant que se peut,...

La réalité me pose sa colle de prince charmeur :
accepter l'écrase ou retourner bêler parmi les chèvres.

Sacrée conne !

J'ai mon tempérament, moi,
rouleur de sabre pur sucre roux, Candy des fleuves, pirate dans les cambrousses ;
je fomente, fulmine, promène mes châtiments
(ça craque à donf sous l'ossature)
patientant,
le cœur tout animal, calme, repu,
la pulse aux aguets,
avant de passer aux assauts d'ober schtroumpf à lunettes !

Ah ça délivre !
Émulation-CHOC, fantasmes à l'offensive !
Rugir à nerfs saillants sous le soleil qui s'approche !

*


J'amuse-éclate les galeries (#vocationclown) en affichant mes mines circonspectes de voltigeur pro au-dessus des balais brosses !

Miroite l'attroupement de ces gros pontes à costard lavandé,
limé, lustré, brossé, etc., etc.

Prendre soin de ses horreurs,...

Caresseurs de clausus, chauffeurs de machine,
– ils ne jurent que par les binaires,
bavassent autour : café/clope, pour/contre, pourquoi/merci,...

J'en pète ma pipe tant ils sont flambards,
déjà vendus à toutes les sauces,
l'inventivité au chaudron,
– ça mitonne grave chez les rupinos !

*


Et sans doute chacun se fait barjot à mort,
demeuré total,
à l'écart des asservissements de la foule qui pinaille buh-buh-buh,...
bien à l'aise dans ses godasses.

Bientôt, bientôt, ma lame qui submerge... !

(Tous iront pleurer dans les lanternes.)

Aucun mépris : du CONSTAT.
Paraphé à l'encre rouge ! Plus clinquant !
Beauté, que ça rutile ! Gling gling cinglant sur la paperasse, la brûle au poing,
je prends mon âme en patience
(avant de tout décimer).

Poitrine qui tangue
– au bord du bord du bord des extinctions bâtardes,... noyades sous les ponts,...

(je dépéris,)

(... qui ne s'est jamais simulé cadavre... ?)

*


Et soudain, il ne fut plus besoin de parler.



De l'importance du trône sur lequel on consent.


Admirez l’œuvre, l’œil scruteur de détails,
rapace qui gratte jusqu'à fendre l'os,
pupille enflée, pleine d'effort ;
ça s'agrippe, décortique la couture,
le cou souple,... tordu,... a Wonder
(kind of)
– pigeons sous grand cagnard !


Et moi à côté, ne trouvant, pour ainsi dire, pas plus d'intérêt au tableau qu'au reste de la salle.


Pourquoi faut-il qu'il y ait quelque chose plutôt que rien,...


Si le rien triomphe encore ?
FacebookPDF