La Faim

Florine de Torrenté

L’absence n’a aucune saveur, pas même une amertume dans un cas comme le sien. Pas même un arrière-goût. Il n’y a ni arrière, ni devant, ni avant, ni après, il n’y a rien. Le vide. L’estomac creux. L’intestin qui se noie dans des litres d’eau, un déluge intérieur. Il ne comprenait pas. Où était-il passé ? Comment avait-il pu se dissoudre sous le regard des autres, lui qui prenait tant de place ? Lui qui, dans ses propres yeux, occupait toute la place. Il avait maintenant celle du mort, à la droite de Dieu, et tout le monde pour le juger.

Cela faisait quelque temps qu’il avait posé la fourchette pour en devenir une. Un long fil de fer à quatre dents. Et des dents, il en avait plein. Il avait les crocs. Les canines d’un loup qu’il rêvait de faire claquer entre elles, dans un bruit sourd. Mastiquer, faire tourner la nourriture dans sa bouche, l’imbiber de salive, l’étaler sur ses papilles avant de l’avaler tout rond. Mais quand bien même une seule miette lui traversait l’œsophage, c’était sa culpabilité qu’il ingurgitait d’un trait, et il lui fallait jeûner le lendemain pour mieux la digérer. Cela faisait quelque temps qu’il avait troqué la fourchette contre la fourche tout court, celle du diable et il connaissait désormais l’enfer. Le 666. 666 calories par jour, c’était déjà trop. 666 caloriz mais non, il ne devait surtout pas manger de riz.

Il écrirait s a u v e z – m o i avec les pâtes de son bouillon, si seulement il s’octroyait le droit d’en ingérer. Il n’avait que le silence pour parler et la peur au ventre que ce ventre grossisse. Une angoisse qui dévore, qui ronge jusqu’à l’os. C’était compliqué de ne pas y penser. Je lui donnerais volontiers des mots pour lui remplir la panse, ceux qui font du bien, ceux qui pansent les maux. Mais les discours ne nourrissent jamais longtemps. Je voudrais qu’il sache qu’il est beau, que le combat n’est pain perdu, que la faim du cauchemar existe, que l’obsession peut disparaître, que le combat n’est pas perdu, que la fin du cauchemar existe.
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